Россия без иллюзий

Страна совков. Страна кавказцев. Страна вырожденцев. Страна, где тебя, скорее всего, убьют или посадят. Где все кончится очень плохо - но ты не сможешь сказать, что с тобой случилась скучная история. Страна пошлости. Страна чудовищной глупости. Родная страна.

Что меня гнетет в последние годы? Моя смертность. Я абсолютный атеист. Я не верю, я знаю, что ты просто закрываешь глаза, и в итоге ничего. Совсем ничего. Обусловленное биохимическими процессами в мозгу сознание гаснет навсегда. И всё. Биологическая машина прекратила своё существование. Эти ученые... они недавно смогли считать (очень приблизительно, но считать) содержание человеческих снов. Какой отдел мозга за какое видение отвечает, что воздействует, что включается. Что выключается. Затем они рано или поздно считают состояние религиозного экстаза, когда ангелы говорят с монашками, они назовут ферменты и аминокислоты, которые вызывают образ Бога в мозгу, и не останется ничего. Совсем ничего. Конец близок - скоро они выделят отвечающий за Бога белок, а затем научатся его синтезировать. 

Итак, вы смертны, причем смертны абсолютно, один мозг, одно сознание, один шанс. Чего хочется? Первым делом хочется сбежать из разваливающийся ледяной нефтяной деспотии в Европу. Как сделали все наши элиты. В США. Да, Россия прекрасная страна, русские - великий народ с великой историей, но давайте посмотрим правде в глаза - здесь работы на СТОЛЕТИЯ. Я сейчас не говорю про народ, это понятно. Я про интеллектуальный слой. Открываешь Foreign Affairs - четкие жесткие материалы жестких взрослых людей, которые без прикрас говорят о Большой Игре. Открываешь ЛЮБОЕ российское политическое издание - хочется плакать кровью. Аналогично со всем остальным, от рок-музыки до политических партий, от религии до исторического нарратива. И это 1% населения, сливки сливок. Даже в высших своих проявлениях Российская Федерация абсолютно ублюдочна. От Пусси Райот до Ильи Глазунова - это можно только сжечь и забыть, сжечь и забыть. И не говорите про русскую классику - к ней РФ не имеет никакого отношения.

Первая мысль: вспомнить, что ты знаешь сценарные концепты Роберта Макки лучше самого Макки, что ты знаешь английский на уровне "Получив по морде на украинской свадьбе, в жопу пьяным сел писать об этом в блокноте на языке Шекспира", что твой ПЕРВЫЙ ЖЕ сценарий перевели на английский и пытались продать Showtime, что самый высокооплачиваемый сценарист Голливуда выучил английский как второй язык (родным был венгерский), что, уехав в Калифорнию, ты сможешь поднять 30-50 миллионов у.е. при усердной работе и правильном инвестировании, попутно став национальной медиа-звездой и одним из тех, кто своими сценариями создает и разрушает карьеры. Они там, среди пальм, любят таких, талантливых, пробивных, злых, с легким экзотическим флером. Правда, ты навсегда останешься клоуном у п*****сов, став частью медиа-либерального истеблишмента, чье мнение в конце-концов начнет тебя волновать больше, чем внутренне ощущение "Крутой или некрутой текст". Но... знатное место в самой порочной индустрии мира, деньги, комфорт, ощущение не зря прожитой жизни, когда ты рассматриваешь собственную фильмографию... Разве сможешь ты, заработав миллиард для продюсера, волноваться на смертном одре, зря ли прошла твоя жизнь? Нет, ты будешь умирать самодовольно. В окружении пальм, теплого ветра, важных людей, красивых женщин. Это будет... славно, очень славно. Намного лучше, чем то, что может предложить эта снежная советская клептократия, где всерьез слушают Михаила Круга.

Но потом ты думаешь, что ты слишком умный, чтобы не знать, что даже если ты там, в Голливуде, набьешь 100 000 000 у.е., то все равно останешься клоуном у п*****сов. Ты слишком много читал об американской power structure, чтобы не знать, как настоящие хозяева страны относятся к клоунам-иммигрантам, нарубившим бабла на всех этих историях про роковую любовь. Ты всегда будешь знать, что твои 100 миллионов и 100 миллионов условного Митта Ромни - это две принципиально разные суммы, два абсолютно разных мира. И что весь Голливуд держится на таких, как ты - готовых зарабатывать миллионы, чтобы тратить их на яхты и самолеты, а не на рекламу и подкуп сенаторов. 

И ты вспоминаешь про Россию. Страну без элиты. Страну накануне грандиозного социально-политического сдвига. Страну совков. Страну кавказцев. Страну вырожденцев. Страну, где 100 миллионов ни один сценарист не собирал и не соберет еще лет 30 лет. Но также страну, где ты, если будешь умным, работоспособным, талантливым. кровожадным, беспощадным и отмороженным, ты сможешь на свои 100 миллионов купить реальные вещи, а не подделки в виде яхт-вилл-телочек. Страну, где тебя, скорее всего, убьют. Или посадят. Или переломают все пальцы, выкинув на ходу из джипа на окраине. Страну, где с тобой могут сделать немыслимые вещи - но и страну, где ты не очередной "талантливый иммигрант", где ты живешь по-настоящему. Где тебе угрожает не служба безопасности телепродюсера, а служба безопасности президента. Страну, где всё, скорее всего, кончится очень плохо - но ты не сможешь сказать, что с тобой случилась скучная история. Страну насилия. Страну пошлости. Страну чудовищной глупости. Родную страну.

На свете есть лишь одно место, где русский человек может пройти за кулисы, выяснив, кто же заказывает это представление. Эта страна называется Россия. Я знаю, что я сдохну здесь в грязи и дерьме. Я помню глаза той телочки-продюсерши, читающей английский перевод моего сценария. И, тем не менее, я остаюсь здесь, с вами, сделав ставку на боль и безумие. Я не надеюсь ни на что, кроме одного: когда мне придет пора подыхать, я буду дохнуть спокойно, зная, что сделал всё, от меня зависящее, чтобы выжать максимум из данных мне условий и обстоятельств.

Я из тех, кто остается. У меня нет иллюзий. Нет надежд. Нет ничего, кроме странной гордости русского романтического мудилы, который променял топ-актрис и кокаин на перспективы административного и уголовного преследования со смутной надеждой дожить до конца путинщины. Я знаю, что мое имя забудут. Что мои тексты не будут читать. Что из миллионов моих знаков не выберут ни одного. Но также я знаю, что реальная жизнь, настоящая жизнь - она здесь, где ты не можешь стать Эстерхазом. но ты можешь стать Сурковым. Давайте жить в мире, где меня ежеминутно могут или арестовать, или забить на улице топорами насмерть - это единственный реальный мир с реальными проблемами ("Как бы дотянуть до рассвета").

Я ничего не хочу сказать, не хочу кого-то отговорить. Валите на Запад. На Восток. На Юг. На Север. Куда угодно валите. Но я останусь здесь, потому что это... моя страна. И свою единственную жизнь я потрачу среди вас, всерьез рассуждающих про гитлеров-сталиных-путиных. Серьезно, лучше валите, никого не пожалею.

Почему? А потому, что я русский.

Егор Просвирнин

Прочитать оригинал поста Егора Просвирнина с комментариями читателей его блога можно здесь.